凌晨四点。
伊万找到飒的时候，他在莫斯科特维尔大街中央电报大楼的地下停车场。
废弃已久的混凝土洞穴，被一群亡命之徒改造成地下拳击场。
天花板渗着陈年水迹，混凝土柱子上缠着破旧的彩灯，昏黄的光线暧昧而肮脏。空气里混杂着汗水、烟草、血锈与劣质伏特加的味道，浓稠得像一块湿毛巾死死捂在脸上，让人几乎无法呼吸。
人群像野兽般咆哮，拳肉相击的闷响在低矮的空间里反复回荡。灯光摇曳，拉出长长的鬼影，在墙壁上扭曲爬行。
伊万觉得自己快要窒息了。
感官过载，就像大脑短路，世界变成一团模糊的噪音和气味。他挤过人群，那些人身上散发着伏特加和绝望的混合气息，粗粝的手肘一次次顶进他的肋骨。
每个人都在这里寻找点什么——疼痛、胜利，或者只是一个借口来流血。伊万忍受着嘈杂，灰蓝色的眼睛在人海里搜寻。
飒在擂台上。
他正在和一个矮壮的俄罗斯男人缠斗。对方的脸已被打得血肉模糊，像被锤子反复砸过的烂肉。而飒的嘴角也裂开了，暗红的血顺着下颌蜿蜒而下。他却毫不在意，用缠着绷带的手随意蹭了蹭鼻梁，然后摆出一个经典的李小龙式挑衅姿势——身体微倾，下巴轻抬，嘴角勾起散漫又危险的弧度，慢悠悠地伸出一根手指，朝对方勾了勾。
人群瞬间沸腾。
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